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Il pleut plus à Nice qu'à Rennes. Le chiffre est vérifiable, et il ne changera rien : les gens continueront de dire qu'il pleut tout le temps en Bretagne. En fait, le malentendu vient de ce qu'on mesure. Quand on dit « il pleut », on peut parler de deux choses complètement différentes. Le nombre de jours où il tombe de l'eau, et la quantité d'eau qui tombe. Sur le nombre de jours, c'est vrai, on est mauvais élève. Brest, c'est à peu près cent soixante jours de pluie par an. Marseille, c'est cinquante-trois. Là, il n'y a pas de débat, on perd. Mais sur la quantité, c'est l'inverse. Il tombe plus d'eau à Nice, à Cannes ou à Bordeaux que sur une bonne partie de la Bretagne. Parce que chez eux, quand il pleut, il tombe des seaux pendant deux heures, et ça compte pour une seule journée. Chez nous, il tombe trois gouttes quatre fois dans la journée, et ça compte pour quatre. Et c'est ça, la différence qui compte vraiment quand on vient ici. Ce n'est pas une question de statistique, c'est une question de vie quotidienne. Une averse de dix minutes, vous l'attendez sous un porche et vous repartez. Un orage qui vous bloque tout l'après-midi, vous ne faites rien de votre journée. Moi, ce qui me fait sourire, c'est quand les gens arrivent en octobre persuadés qu'ils vont passer la semaine enfermés. Ils repartent avec des photos qu'ils n'auraient jamais eues en juillet, parce que le ciel change toutes les vingt minutes. C'est exactement pour ça que la lumière est comme ça ici. Donc oui, il pleut souvent en Finistère. Il ne pleut pas beaucoup. Ce n'est pas la même chose, et il suffit d'ouvrir les relevés pour le voir.

Treize pour cent. C'est la part de résidences secondaires dans le Finistère. Le chiffre paraît raisonnable, presque rassurant — jusqu'à ce qu'on regarde commune par commune. Parce qu'une moyenne départementale, ça ne veut pas dire grand-chose. Vous avez des communes de l'intérieur où c'est marginal, et des communes du littoral où c'est un logement sur deux, parfois plus. Et ce sont évidemment celles-là qui concentrent tout : l'emploi saisonnier, les écoles, les commerces, et donc les gens qui ont besoin d'un toit à l'année. Le truc, c'est que sur ces communes-là, les prix ne sont pas fixés par ceux qui y travaillent. Ils sont fixés par des acheteurs qui viennent d'ailleurs, qui ont un autre revenu, et pour qui la maison est une résidence de vacances. Sur le littoral breton, les prix ont encore progressé l'an dernier. Sur certaines communes, de près de huit pour cent en un an. Et là, on a un problème très concret. On passe notre temps à expliquer aux entreprises qu'elles peuvent recruter ici, aux soignants qu'ils peuvent s'installer ici, aux familles qu'elles peuvent venir. Et il faut être honnête : si la personne arrive et qu'elle ne trouve rien à louer à l'année dans un rayon correct, elle repart. Pas au bout de dix ans. Au bout de dix-huit mois. Moi je trouve qu'on ne peut pas faire de l'attractivité en faisant semblant que ce sujet n'existe pas. Ce serait vendre quelque chose qu'on n'est pas capable de tenir. Alors ce n'est pas un procès contre les résidences secondaires. Elles font vivre des commerces, des artisans, et beaucoup appartiennent à des familles d'ici depuis trois générations. Mais quand un territoire veut attirer des actifs, son premier chantier n'est pas la communication. C'est le logement.

Les gardiens de phare avaient trois mots pour classer leur affectation : paradis, purgatoire, ou enfer. Ce n'était pas une image, c'était le vocabulaire du métier. Le paradis, c'était un phare sur le continent. Vous rentrez chez vous le soir, votre famille est à côté, vous faites un travail à peu près normal. Le purgatoire, c'était un phare sur une île. Vous êtes isolé, mais il y a un village autour, des gens, une vie. Et puis il y avait les enfers. Les phares plantés directement dans la mer, sur un caillou, sans rien autour. Vous y êtes à trois, dans une tour, pendant des semaines. Le plus dur de tous, c'est Ar-Men, au large de l'île de Sein. C'est le phare français le plus éloigné des côtes. Les gardiens l'appelaient l'enfer des enfers, et ce n'était pas de la fanfaronnade : pour relever un homme là-bas, on l'attachait à un câble et on le faisait passer au-dessus des vagues depuis un bateau qui bougeait. Quand la mer ne le permettait pas, la relève attendait. Parfois des semaines de plus que prévu. Et le truc que les gens ont du mal à réaliser, c'est que ça, ce n'est pas le dix-neuvième siècle. Ar-Men a été automatisé en 1990. Il y a des hommes bien vivants aujourd'hui qui ont fait ce travail. Ces phares-là sont toujours debout, en mer d'Iroise, et six d'entre eux ont été classés Monuments historiques en 2017. On les photographie énormément. On raconte très rarement ce qui s'y passait.